Monastério

Nunca é tarde demais para se aprender a sonhar”, disse o bispo. E logo em seguida serviram as bolachas. Os copos de guaraná, pequenos , eram os mesmos de minha infância. Adornados com furos de flores e desenhos de beija-flor. O cheiro de umidade, guardado nos hábitos dos monges me era, a este ponto, familiar. De sobremesa, o mesmo bolo de nata. Em caixas redondas de metal, abriam-se biscoitos Maria, sabe-se lá a quanto tempo guardados. Um menino despontou da cozinha e a madre encheu suas mãos de biscoito. Deve ter corrido para o pátio, pois notei sua voz gritando de encontro a outros garotos.”Alguém quer café?” Esta pergunta me despertou novamente para a sala de jantar do convento. Já era tarde e, pouco a pouco, alguns se recolhiam. No átrio principal uma sineta tocou e aquele grupo se desfez como que por encanto. Em instantes toda a mesa se encontrava desfeita e todos os potes guardados, fechados, em armários de carvalho. Vi-me sozinho e confuso, em uma sala escura, iluminada apenas pela luz de um oratório. No fim do corredor, uma estátua enorme de Santo Ambrósio. Fui passando pelas portas fechadas até me ver frente a frente com o santo. Seu tamanho natural me permitia fitar-lhe diretamente os olhos, que, de vidro, refletiam meu cansaço e face abatida. Mergulhei em seu olhar e senti-me extremamente preenchido por uma paz angelical.Ouvia coros de anjos e saboreava néctar e mel. Pude ver o condado de cima, em um vôo longo e suave. Tal qual o vinho que provara na adega monacal.